VUK BAČANOVIĆ
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Donald Trump sempre me pareceu uma figura repulsiva. Não apenas por ser um sintoma político do estágio terminal do câncer na sociedade americana, mas também porque, durante anos, serviu como seu outdoor televisivo. Um homem que conseguiu transformar a banalidade e a arrogância em uma ideologia completa.
Muito antes de se transformar em uma figura messiânica para a direita americana, Trump foi o criador de uma das pedagogias mais grotescas do capitalismo moderno: o reality show O Aprendiz. Era, em essência, uma espécie de protótipo dos espetáculos de reality shows dos Balcãs — só que com elevadores dourados e o horizonte de Manhattan ao fundo. Nesse espetáculo, um grupo de competidores azarados competia para vender qualquer coisa que pudesse ser vendida — de bananas e bugigangas de plástico a imóveis — simplesmente para evitar o momento em que Sua Majestade Todo-Poderoso Trump, sentado a uma mesa enorme como um sultão corporativo, os eliminaria com o famoso veredicto: “Você está demitido!”
Uma delas ficou particularmente vívida na minha memória: um homem usando um chapéu de caubói e com aquele olhar triste e abatido de alguém que já suspeita ser apenas um figurante na performance de outra pessoa. Com uma devoção quase religiosa, ele explicou a Trump que nunca havia lido um único livro na vida, exceto os do próprio Trump — Como Ficar Rico . Ou Como Se Tornar Rico . Ou talvez Como Se Tornar Trump Se Você Não É Trump . Algo nesse sentido. A cena era tão perfeitamente grotesca que poderia servir como ilustração perfeita de todo o modelo cultural que Trump estava vendendo para os Estados Unidos — e para o mundo.
E essa, na verdade, era a principal razão da minha repulsa. Não porque ele seja rico — afinal, o capitalismo está cheio de gente rica, e algumas delas até conseguem passar a vida sem se tornarem caricaturas de suas próprias contas offshore — mas porque, durante anos, ele pregou uma das pseudofilosofias mais moralmente grotescas que o mundo moderno já produziu: a ideia de que a pessoa comum não precisa pensar muito, nem fazer muitas perguntas sobre a natureza da ordem em que vive. Basta, segundo essa doutrina, aprender a passar por cima dos outros com mais eficiência, rapidez e crueldade; talvez então, um dia, ela também possa alcançar o estado abençoado de viver uma vida semelhante à do Sr. Trump.
E, é preciso admitir, ele conseguiu.
Um homem cuja fortuna se baseava em grande parte em herança conseguiu, na autoproclamada era americana de "desmistificar todos os mitos", vender-se como uma espécie de herói mítico urbano: um ambicioso anônimo que supostamente começou sua carreira bilionária vendendo jornais na rua e, na melhor tradição dos contos de fadas americanos, "pegou emprestado" seu primeiro milhão e construiu um império a partir dele. Essa persona cuidadosamente construída logo começou a desfilar pela cultura popular: de participações especiais em " Esqueceram de Mim" a aparições em séries de televisão como "Um Maluco no Pedaço" , onde era apresentado como uma espécie de bilionário benevolente, um pouco excêntrico, mas fundamentalmente simpático.
E na final dessa série — se você for obediente o suficiente, ágil o suficiente e implacável o suficiente — você também poderá vencer O Aprendiz e realizar seu sonho americano.
Mas, na verdade, Trump — e todo o sonho trumpista, mesmo em sua interpretação sionista-evangélica — talvez seja melhor resumido por uma única frase que ele profere ao interpretar a si mesmo no filme Os Batutinhas (1994). Na pele do pai do menino rico Waldo, ele diz a seguinte frase:
“Você é o melhor filho que o dinheiro pode comprar.”
Nessa única frase reside todo o catecismo da civilização trumpista. Tudo pode ser comprado. Filhos e filhas. Amizades. Eleições. Moralidade. Verdade.
Na vida real, porém, a questão se mostrou um pouco mais… prática. Jeffrey Epstein, sócio de longa data de Trump, por exemplo, não viajava pelo mundo — particularmente por suas regiões mais pobres, e notavelmente por partes dos Bálcãs — comprando meninos e meninas para que alguém os adotasse como filhos e filhas. Não. Ele os comprava como escravos sexuais. E, como agora sabemos — e isso não é mais uma “teoria da conspiração” marginal, mas um assunto cercado por suspeitas substanciais e bem documentadas —, também pelos diversos rituais satânicos daqueles que ascenderam com sucesso ao topo da pirâmide do sonho trumpista.
E quando tudo isso é colocado em um contexto mais amplo, o quadro fica ainda mais claro. Através de seu apoio incondicional a Benjamin Netanyahu — o diretor do que se tornou o extermínio quase ritualístico de dezenas de milhares de crianças em Gaza — através de atos geopolíticos espetaculares como o sequestro do presidente da Venezuela, Nicolás Maduro, ou a noção de que uma antiga civilização iraniana poderia ser “disciplinada” por bombardeios — mais uma vez, usando os corpos de crianças como moeda de troca — Trump conseguiu algo que nenhum presidente americano antes dele havia conseguido fazer tão abertamente.
No fim, ele desmascarou o mito do "Sonho Americano".
Ou seja, um pesadelo em que o mundo inteiro foi arrastado para um episódio interminável de O Aprendiz , onde bilhões de pessoas passam a vida com o medo silencioso de que o supremo patrono de assassinos em massa, oligarcas e pedófilos possa um dia simplesmente “demiti-las” da existência. E tudo isso sob a ilusão reconfortante de que tal sistema — um híbrido grotesco de espetáculo televisivo e esgoto moral — é, na verdade, o ápice da civilização e a única receita comprovada para a felicidade.
Por mais paradoxal que pareça, há pelo menos uma coisa pela qual Trump merece uma certa gratidão sombria: sua honestidade brutal, quase caricatural. Através de sua pura arrogância, ele rasgou a embalagem colorida que envolvia esse sistema há décadas — envolta, sobretudo, no celofane brilhante da cultura popular de Hollywood.
Os Estados Unidos venceram a Guerra Fria, em grande medida, justamente por causa dessa estratégia de marketing. Sitcoms sobre famílias harmoniosas, gramados suburbanos impecáveis, cozinhas onde tortas de maçã assavam eternamente, plateias que — quando não riam de alguma piada batida — explodiam em aplausos eufóricos sempre que um bilionário aparecia na tela, às vezes até o próprio Trump.
E todos nós assistimos.
E nós acreditamos.
Agora que começamos a entender que por trás daquelas alegres cortinas da televisão, na maioria das vezes, há um Jeffrey Epstein sorrindo para nossos filhos, talvez seja hora de voltarmos a leituras um pouco mais sérias. Frantz Fanon — outrora um visitante frequente de nossa própria civilização traída e, em última análise, destruída, chamada Iugoslávia — escreveu as seguintes linhas em Os Condenados da Terra:
As forças mágicas sobrenaturais revelam-se estranhamente 'egocêntricas'. A força do colonizado torna-se infinitamente pequena, enfraquecida por atributos alienígenas. Ele não tem mais motivos para lutar, pois o poder parece residir em estruturas míticas sinistras. Claramente, tudo se desenrola como um conflito permanente em um plano fantástico. Contudo, na luta pela libertação, por vezes fragmentada em setores irreais, dominada por um medo inexprimível, mas também propensa a se perder em fantasias alucinatórias, o povo se dispersa e se reorganiza, até que, através de sangue e lágrimas, chega a confrontos concretos e imediatos.
Talvez, então, a lição mais importante do nosso tempo seja esta: uma vez que uma civilização despedaçada se desapega de suas ilusões, é-lhe concedida — talvez pela segunda vez — a chance de redescobrir sua dignidade.
Nesse sentido, este é o fim da infância — e, no nosso caso, o fim de uma longa e bastante constrangedora infantilização.
Isso não significa que o mundo deixará subitamente de ser imperfeito, cruel e, muitas vezes, um pesadelo. Significa, sim, que não temos mais o luxo do fingido espanto — a reconfortante esperança de que nosso “mundo civilizado” simplesmente tenha tomado um rumo trágico e logo retornará às suas configurações originais.
Crescer, como qualquer pessoa que já passou por isso sabe, não é nem simples nem romântico. Muito menos agora, quando finalmente dissemos a Trump — e a seus antecessores e sucessores que por tanto tempo ocuparam nossa imaginação e nossa lealdade — o que talvez devesse ter sido dito muito antes:
Você está demitido.
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