Fotografia de Nathaniel St. Clair
Escrevo isto da terra Lenape, Ilha da Tartaruga, roubada e renomeada Nova Iorque. Uma terra nunca cedida, nunca entregue, nunca esquecida pelo povo a quem pertence. Começo por aqui porque o dia em que escrevo isto — 30 de março — exige isso.
Este é o quinquagésimo aniversário do Dia da Terra Palestina. Em 30 de março de 1976, os palestinos foram às ruas protestar contra a confiscação em massa de terras na Galileia. As forças de segurança sionistas abriram fogo, matando seis pessoas e ferindo dezenas. As terras foram tomadas mesmo assim. Nenhuma organização profissional se manifestou.
Cinquenta anos depois: as demolições em Silwan e Bustan continuam. A Cisjordânia está sendo anexada em tempo real. Uma criança de dezoito meses chamada Jawad Abu Nassar foi detida no primeiro dia do Eid, teve as pernas queimadas com cigarros, um prego atravessado na perna e foi torturada na frente do pai para confessar. Na semana passada, Francesca Albanese entregou seu relatório ao Conselho de Direitos Humanos. Ela o intitulou simplesmente: “Tortura e Genocídio”.
O império não está se escondendo. Ele está governando.
Sei que muitos de vocês estão lendo isto carregando um fardo enorme. E quero abordar esse assunto diretamente antes de dizer qualquer outra coisa.
Há manhãs em que o que sinto não é exatamente tristeza. É uma raiva sem destino. Uma necessidade de escalar a montanha mais alta e gritar, não palavras, não argumentos, apenas som, o tipo de som que um ser humano emite quando testemunha algo que não deveria ser possível e o mundo não para. Quando os pássaros ainda cantam e os trens ainda circulam e alguém em algum lugar reclama do tempo, e eu estou ali parado, segurando o que vi.
Esse sentimento não é fraqueza. É a resposta correta ao que está acontecendo. O problema não é você senti-lo. O problema é senti-lo sozinho.
Quero lhe oferecer algo. Não uma razão para parar de sentir o que sente. Mas sim uma perspectiva sobre por que nossos esforços não são em vão e por que sua recusa em desviar o olhar é uma forma de resistência.
A palavra árabe para cachoeira é shallāl, شَلّال. As palavras árabes são construídas a partir de raízes triconsonantais que carregam um significado central, moldado por padrões morfológicos que determinam como esse significado se comporta. O padrão faʻal, com sua consoante central duplicada, sinaliza intensidade, repetição e continuidade: uma ação que não cessa. A raiz sh-ll relaciona-se com fluir e derramar. Inserida no padrão faʻal, torna-se shallāl: não água que caiu, mas água que continua caindo, incessantemente. A gramática proíbe a cessação.
Uma única gota d'água evapora em segundos, como se nunca tivesse existido. Mas quando riachos se encontram, quando a correnteza que atravessa Jenin se junta à correnteza que atravessa Minneapolis, quando a água que sobe em Gaza chega a Beirute, Cartum, Teerã, eles se tornam algo que a paisagem não pode ignorar. Eles esculpem a rocha. Produzem um som tão contínuo que abafa todas as vozes que antes afirmavam haver silêncio.
Essa é a física da solidariedade transnacional. Se o lema do Império é dividir para conquistar, a solidariedade transnacional consiste em unir forças e prevalecer.
O Império sabe disso. É por isso que sua primeira e mais essencial obra é a fragmentação do humano. O que Frantz Fanon chama de zona do não-ser é a fratura. Antes de traçar uma única fronteira, o Império traça uma linha através do próprio ser, ensinando a um lado da humanidade que sua vida constitui vida, e ao outro que a sua não. A própria gramática da lamentabilidade, dos direitos e da futuridade não se aplica a eles.
Dessa fratura deriva tudo: a fragmentação das nações, o isolamento das lutas, uma estrutura concebida para garantir que cada tributário acredite estar sozinho. A Palestina não consegue encontrar o Sudão. O Congo não consegue alcançar Ruanda. Ferguson não consegue ouvir Jenin. A fragmentação nos afasta do denominador comum de todas as nossas lutas: o necrocapitalismo, a colonialidade do poder, a estrutura que produz toda essa morte, toda essa sede.
O objetivo é justamente esse: esconder. Porque se a água em Minneapolis reconhecesse que o joelho no pescoço de George Floyd e o joelho no pescoço de Iyad al-Hallaq, um palestino de 32 anos com autismo, morto a tiros em Jerusalém cinco dias depois, são o mesmo joelho, a barragem não aguentaria.
Considere o caso do Mavi Marmara: um navio navegando em direção a Gaza em maio de 2010, transportando ajuda humanitária e centenas de ativistas de todo o mundo. O Império o abordou em águas internacionais e assassinou ativistas. Mesmo assim, os barcos retornaram, porque o faʻal proíbe a parada. O som que produziam forçou nações por toda a Europa a reagir, pois a água havia subido a um nível que não podia mais ser ignorado.
A solidariedade transnacional é o reconhecimento vivido de que a libertação é indivisível.
O encontro é real. A convergência é real. Cada postagem que você escreve recusando o silêncio oficial, cada conversa que você se recusa a abandonar, cada momento em que você diz a palavra genocídio em uma sala que quer que você não a diga: isso é uma corrente encontrando outra corrente.
Pode parecer que agora está tudo calmo. Como se o mundo tivesse seguido em frente. Como se a corrente tivesse parado.
Mas isto é inverno. O shallāl não para. Ele se acumula sob a superfície. Ele espera. E quando a primavera chega, e a primavera sempre chega, ele se move novamente com tudo o que continha.
A esperança, aqui, não é otimismo. Não é uma afirmação de que as coisas estão melhorando ou que a justiça é iminente. A esperança é estrutural. O faʻal não espera por condições favoráveis. Não pergunta se a rocha cederá antes de começar a cair. Ela cai. E, ao cair, transforma o que toca.
Impérios podem represar rios. Mas não podem desfazer o desfiladeiro.
O que você compartilha fica registrado. O que você se recusa a normalizar se acumula. O palestino no exílio e o sudanês no exílio reconhecem que seu desapossamento provém da mesma fonte: esse reconhecimento é irreversível. Não pode ser desfeito.
As demolições em Silwan são reais. A anexação é real. A criança torturada é real. A impunidade é real. Não diminuo nada disso ao me recusar a parar. Honro tudo isso ao me recusar a parar.
O Dia da Terra Palestina é celebrado há cinquenta anos. O shallal vem caindo há cinquenta anos, através de cercos, através do exílio, através de cada geração que lhe dizia que seria a última a suportar essa dor.
A morfologia faʻal não é uma promessa. É uma descrição do que já está em andamento.
Não desista.
"A leitura ilumina o espírito".
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