DAVID MASCIOTRA
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Uma das poucas certezas na vida é a perda. As impiedosas realidades da existência temporal e da entropia fazem da dor da separação uma constante. Ao longo de uma vida comum, uma pessoa perderá não apenas uma, mas muitas pessoas de importância emocional. Algumas darão seu último suspiro após um longo e humilhante período de declínio, dando aos enlutados a oportunidade de se prepararem, o que, apesar do que a lógica nos leva a supor, nem sempre torna o golpe mais fácil de suportar. Outras partirão como prisioneiros em fuga ou convidados de festa que se esquecem de dizer "adeus". A surpresa parece, de fato, agravar as consequências.
O luto é universal. A desorientação, o fardo e a tristeza que ele traz transcendem todas as diferenças raciais, étnicas e nacionais. Em termos mais simples, o luto é difícil. É especialmente difícil nos Estados Unidos da América. Como se representantes de cada setor se reunissem em um esconderijo sombrio, as instituições governamentais e financeiras mais poderosas, as normas sociais mais dominantes e a cultura pop mais influente parecem conspirar para coordenar uma sociedade que torna o luto ainda mais confuso e alienante. Desde Sarah Winnemucca, uma líder indígena do século XIX que escreveu a primeira autobiografia de uma mulher nativa, até o aristocrata intelectual Gore Vidal, todos questionaram se os EUA sequer possuem uma cultura, mas não há dúvidas de que a vertente mais triunfante da sociedade é a sua cultura de consumo. "O principal negócio do povo americano é o negócio", disse o presidente Calvin Coolidge. Seu povo, como ele prosseguiu, está "profundamente preocupado em produzir, comprar, vender, investir e prosperar".
A dor não vende. Mais importante, os mortos não são bons consumidores. Um cadáver não pode produzir, comprar, vender ou investir. Seu apagamento, juntamente com a erradicação de tudo que possa provocar reflexão e apreciação duradouras em relação às vidas que viveram – ao passado – torna-se uma prática comercial importante. A vida, especialmente à medida que se torna inseparável do mercado, é para os vivos.
É claro que as pessoas cujo negócio é o lucro são, acima de tudo, espertas, sempre capazes de ostentar suas mais recentes “inovações” e “disrupções”. Portanto, o luto não vende, exceto quando vende. Há inúmeros manuais sobre luto que enchem as prateleiras das livrarias restantes. Um lançamento futuro promete aos enlutados “40 práticas meditativas centradas no luto”. Podcasts sobre luto podem preencher os fones de ouvido dos ouvintes com conversas intermináveis e, claro, o mercado de autoajuda oferece seminários caros para aqueles que sentem falta de seus entes queridos falecidos. Enquanto isso, a psicoterapia se tornou um grande negócio, com toda uma geração Z operando sob a crença de que tristeza, decepção, preocupação, pesar e até mesmo a menor pontada de desagrado não são aspectos inevitáveis e inescapáveis da experiência humana, mas problemas a serem resolvidos com intervenção profissional. O terapeuta amador e o podcaster profissional concordam que o luto deve levar a uma epifania, conversão ou transformação. É uma lição, talvez até pela qual os enlutados eventualmente se sintam gratos. Mas aqueles que convivem com o luto com honestidade percebem que a dor não ensina tanto quanto fere. Claro, ela pode reafirmar o poder do amor ou o valor de valorizar as coisas boas da vida, mas isso é semelhante a alguém dizer: "Levar uma martelada na cabeça me lembrou da importância da saúde cognitiva".
Recentemente, perdi dois dos meus amigos mais próximos. Ambos eram dedicados a movimentos que buscavam tornar os Estados Unidos uma sociedade mais humanista, humanitária e, em última instância, humana. Lutar pelos direitos civis e pela justiça social os consumia. Lamentar a perda dos meus amigos exige que eu examine a disparidade entre o país em que eles almejavam, trabalharam e lutaram para viver, e aquele que deixaram para trás. É uma experiência perturbadora e bizarra.
O luto é um exame constante do valor da vida. Como a vida dos meus amigos chegou ao fim, estou lidando com o valor eterno e insubstituível deles. Só existe uma pessoa como cada uma. Então, quando essa pessoa morre, sentimos o que ela representava. Sentimos o quanto ela era importante. A intensidade desse sentimento é dolorosa. É também estranho em uma sociedade que constantemente diminui e desvaloriza, muitas vezes a ponto de negar, o valor da vida humana.
Criptas funerárias no Cemitério Mt. View em Oregon City, durante o auge da pandemia de Covid. Foto: Jeffrey St. Clair.
Lamentar a perda de pessoas que se dedicaram aos direitos civis e à justiça social é também lamentar uma sociedade que atualmente destrói esses pilares de um mundo justo. É medir a distância entre os amigos que eu admirava e uma grande parcela do povo americano que trata os direitos civis e a justiça social com indiferença ou mesmo desprezo. Por fim, é viver numa estranha inversão da novela de Albert Camus, O Estrangeiro .
Na primeira obra de ficção publicada de Camus, o protagonista, Meursault, fica sabendo da morte de sua mãe. Na Argélia francesa, ele cumpre as formalidades de pedir folga do trabalho, comparecer ao funeral organizado pela diretora do asilo onde ela residia e providenciar seu enterro, mas parece não sentir nada. Seu distanciamento emocional não é apenas estranho, beira a psicopatia. Uma das passagens mais memoráveis envolve a missa de sétimo dia. Meursault fica obcecado com sua temperatura corporal, a aparência física dos enlutados e seu próprio cansaço. Incomoda-o o fato de uma enfermeira do asilo estar com uma bandagem no nariz e o choro de uma amiga de sua mãe o incomoda. Quando ela para de chorar, enquanto pensa na dor nas costas dele, ele então pensa que o silêncio o está incomodando: “Agora era o silêncio de todas aquelas pessoas que estava me irritando. Só que de vez em quando eu ouvia um barulho estranho e não conseguia entender o que era. Finalmente percebi que alguns dos idosos estavam chupando a parte interna das bochechas e fazendo uns estalos estranhos. Estavam tão absortos em seus pensamentos que nem se davam conta disso.”
Mais adiante no romance, Meursault assassina um árabe sem um motivo aparente, levando o leitor a refletir sobre os efeitos do colonialismo e a própria recusa de Meursault em lidar com as consequências da vida e da morte. A apatia é sua característica definidora até seu amargo fim. Quando, em uma cela, aguardando a execução, ele passa a aceitar a “benigna indiferença do universo”. Camus disse que O Estrangeiro tratava do “homem confrontado com a nudez do absurdo”. Meursault não consegue enxergar nenhum significado no mundo além de suas sensações físicas imediatas, caprichos e oscilações de temperamento.
O foco da vida intelectual e da obra de Camus não era doméstico. Ultrapassava os limites da França e da Argélia para abordar as questões mais fundamentais da filosofia, da política e da psicologia. Essas questões não são exclusivas dos Estados Unidos, como demonstra a própria trajetória de Camus, mas talvez sejam mais incisivas nos Estados Unidos. A lâmina do absurdo corta em todos os lugares. Nos EUA, ela dilacera.
Imagine a dor de perder um ente querido em um massacre, apenas para ver seu país seguir em frente como se nada tivesse acontecido. Pior ainda, o partido político no poder e seus milhões de eleitores celebram e idolatram a arma letal usada pelo assassino do seu filho, cônjuge, pai, irmão ou amigo para cometer o crime. Enquanto isso, o partido de oposição sequer menciona o assunto.
Imagine a dor de perder um ente querido para uma doença tratável, sabendo que seu filho, cônjuge, pai, irmão ou amigo não recebeu o tratamento adequado porque o plano de saúde proibiu ou porque não tinham condições de arcar com os custos. E então, você vê a indústria de seguros lucrar bilhões negando atendimento médico a outras pessoas, enquanto o sistema político debate sobre a possibilidade de milhões de pessoas deixarem de ter cobertura de saúde.
Imagine lidar com a dor de perder um ente querido na pandemia de Covid-19, descobrir que os EUA fizeram relativamente pouco em comparação com o resto do mundo desenvolvido para prevenir mortes por Covid e, em seguida, ouvir as forças mais poderosas da mídia e da política discutirem como as principais lições da pandemia são que as autoridades governamentais mantiveram escolas e empresas fechadas por muito tempo e que a vacina não fez tudo o que os epidemiologistas prometeram inicialmente.
Imagine cuidar de uma criança com deficiência ou de um familiar próximo, e ainda ter que passar pelo incômodo e pela humilhação anual de ter que provar que esse parente tem deficiência suficiente para se qualificar para o mísero auxílio que o governo estadual consegue oferecer. Enquanto isso, talvez enquanto você ajuda seu ente querido a ir ao banheiro, limpa o queixo dele ou o lembra de tomar seus remédios, você ouve a notícia de que o governo federal pretende cortar ainda mais os programas de assistência para famílias que cuidam de crianças com deficiência.
Imagine lidar com a dor de perder um ente querido vítima de um ato de brutalidade policial, enquanto vê partidos políticos e inúmeros programas de televisão tratarem os agentes da lei como cavaleiros a galope, chegando à aldeia para matar dragões e salvar princesas. Se você mora em uma grande cidade, o sindicato da polícia é a força política mais poderosa da sua comunidade.
É difícil imaginar algo mais flagrantemente absurdo do que os cenários acima, e ainda assim eles acontecem quase todos os dias na terra da liberdade. Não ocorrem em nenhum outro lugar do mundo desenvolvido. Os sistemas políticos de outras sociedades ricas e democráticas, e os eleitores que representam, determinaram há muito tempo que tiroteios em massa, falências por motivos médicos e assassinatos cometidos pela polícia são intoleráveis dentro de uma civilização. Longe de serem utópicos e repletos de suas próprias histórias de injustiça contra os povos indígenas, países como o Canadá e a Austrália, pelo menos, atingiram um padrão mínimo de comunidade, segurança e solidariedade.
É difícil sentir luto em um país onde o oposto é verdadeiro; onde a realidade é melhor capturada por Asha Bandele, que escreveu em seu romance, Filha : “Os Estados Unidos gostam de agir como se honrassem seus mortos. Mas se o fizessem, haveria muito mais gente viva.”
Os Estados Unidos são um país de estrangeiros.
"A leitura ilumina o espírito".
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