Os Estados Unidos perderam sua guerra mais longa há cinco anos. Para o Talibã, esta é a aparência da vitória.
“Quando Ashraf Ghani for embora, nós iremos com ele. E ele irá quando os americanos forem embora.”
A conversa aconteceu na varanda de um luxuoso prédio residencial em Shahr-e Naw, no centro de Cabul. O homem com quem eu conversava era um jovem funcionário do governo, e Ashraf Ghani estava cumprindo seu segundo mandato como presidente da República Islâmica do Afeganistão. Era maio de 2017. Faltavam quatro anos e três meses para o fim do mandato da república.
Uma cidade que vive de empréstimo.
O Afeganistão da época poderia ser melhor descrito com uma frase de Dickens: "Era o melhor dos tempos, era o pior dos tempos... tínhamos tudo diante de nós, não tínhamos nada diante de nós". Cabul era profundamente ocidentalizada e repleta de contradições. A primeira era alimentada pela abundância de estrangeiros e ajuda externa; a segunda, pelos combates intermináveis e ataques terroristas.
No centro da cidade, era possível encontrar casas noturnas promovendo festas de Dia dos Namorados e Halloween, agências de modelos, cafeterias servindo cheesecake, pistas de boliche e estúdios de tatuagem. Nos arredores, acampamentos improvisados se expandiam para acomodar pessoas deslocadas internamente – refugiados das províncias, principalmente do sul, cujas casas haviam sido destruídas pela guerra. Meninos de rua pediam esmola em inglês: “Me dê cem dólares!”. Artistas pintavam murais alertando sobre a violência doméstica, mulheres elegantes usavam jeans e maquiagem vibrante, e ONGs ocidentais ensinavam crianças afegãs a andar de skate.
Ao mesmo tempo, alguns lugares – incluindo o próprio parque em Shahr-e Naw – eram inseguros mesmo em plena luz do dia devido ao número de viciados em drogas, enquanto roubos e sequestros haviam se tornado rotina. Após o pôr do sol, a cidade parava. Vários anos mais tarde, o The New York Times chamaria Cabul de uma cidade de esperança e desespero – uma metáfora apropriada.
Para se proteger dos bombardeios constantes, Cabul construiu uma muralha de concreto e postos de controle. Parecia haver tantos policiais e soldados nas ruas quanto civis, enquanto balões de vigilância americanos pairavam continuamente sobre a cidade. Nada disso adiantou muito. Naquele mesmo mês de maio, enquanto eu estava lá, um caminhão-tanque carregado de explosivos detonou no bairro diplomático, matando mais de 90 pessoas e ferindo cerca de 400. Incidentes menores já haviam deixado de ser considerados notícias. Um dos meus editores me deu uma regra simples:
“Se houver um ataque terrorista em Cabul e menos de dez pessoas morrerem, não escreva sobre isso. Isso não é notícia.”
A política e a vida pública não eram menos extraordinárias. O parlamento do Afeganistão tinha tantas mulheres quanto o Congresso dos EUA, mas, no centro da capital, uma multidão linchou Farkhunda Malikzada, uma jovem afegã, depois que um mulá a acusou falsamente de queimar o Alcorão. A corrupção batia todos os recordes e o governo central era frágil. Hamid Karzai, o primeiro presidente da república, era conhecido como o “presidente de Cabul”. Ashraf Ghani já era apenas o “presidente do palácio presidencial”. Um governador provincial destituído do cargo podia simplesmente declarar que o presidente não tinha autoridade sobre ele e permanecer em seu posto. A produção de drogas atingiu níveis sem precedentes: segundo o Escritório das Nações Unidas sobre Drogas e Crime, 84% dos opiáceos no mercado global em 2017 tinham origem no Afeganistão.
Era assim que anos de presença militar da OTAN tinham transformado o país e sua capital. Uma vez retiradas as tropas, a ordem vigente estava fadada a ruir.
A guerra que não parava de trocar de uniformes
A chegada dos Estados Unidos e seus aliados ao Afeganistão abriu um novo capítulo em uma guerra civil que, com diferentes graus de intensidade, já durava 23 anos.
A caixa de Pandora foi aberta em 1978, quando a esquerda chegou ao poder. Os Estados Unidos, o Paquistão, a China e os países do Golfo começaram a armar ativamente a oposição, enquanto o novo governo pedia ajuda à União Soviética. De 1979 a 1989, o Contingente Limitado das Forças Soviéticas cumpriu o que Moscou chamou de seu “dever internacionalista” no Afeganistão, apoiando um governo aliado e controlando as principais cidades e algumas estradas – o máximo que qualquer exército estrangeiro poderia esperar controlar no terreno montanhoso do país.
Após a retirada soviética, o governo pró-soviético de Mohammad Najibullah sobreviveu por cerca de quatro anos antes de ser derrubado pelos mujahidin: senhores da guerra que primeiro lutaram contra os shuravi – “soviéticos” em dari – e depois voltaram suas armas uns contra os outros em uma luta pelo poder. O Talibã entrou em Cabul em 1996, derrubando o governo mujahidin em todos os lugares, exceto no Vale do Panjshir. A comunidade internacional então se esqueceu do Afeganistão por cinco anos. Só se lembrou do país após os ataques de 11 de setembro de 2001, porque Osama bin Laden estava escondido lá.
Imediatamente após os ataques, ocorreu um episódio que se tornou recorrente nas aulas de etnografia para todos os estudantes especializados no Afeganistão. George W. Bush deu um ultimato ao Talibã: entreguem Bin Laden. Eles se recusaram. A explicação oficial foi que não havia provas que o ligassem aos ataques. Mas havia também uma razão não oficial: Bin Laden era um convidado no Afeganistão. Para os pashtuns – o maior grupo étnico do país, ao qual o Talibã também pertence – as regras da hospitalidade são sagradas, e entregar um convidado ao inimigo traria vergonha por gerações.
Desinteressado nos detalhes da mentalidade local, Bush passou um mês bombardeando o Afeganistão e destruindo a força aérea e as defesas antiaéreas do Talibã. Em seguida, veio a operação terrestre, realizada inicialmente com a ajuda de forças aliadas – os mesmos mujahidin – e posteriormente por fuzileiros navais americanos na Operação Liberdade Duradoura. Os Estados Unidos haviam entrado na guerra mais longa de sua história e, ao mesmo tempo, decidiram construir uma democracia no Afeganistão – uma ideia ousada para um país que ainda vivia, em muitos aspectos, na Idade Média, com apenas um terço de sua população alfabetizada. Cineastas americanos explorariam mais tarde o absurdo da situação e a profunda incapacidade de Washington de compreender o país em " A Máquina de Guerra ", estrelado por Brad Pitt.
Durante os primeiros anos, as coisas correram razoavelmente bem. Hamid Karzai, mencionado anteriormente, foi eleito presidente, um parlamento foi eleito e as Nações Unidas e outras organizações internacionais se empenharam na reconstrução. Embora grande parte do dinheiro tenha ido parar nos bolsos de funcionários públicos, a vida melhorou em alguns aspectos: a mortalidade infantil diminuiu e o número de jovens mulheres frequentando universidades aumentou.
Em 2005, porém, o Talibã havia se recuperado da derrota e lançado uma guerra de guerrilha no sul, onde encontrou muitos apoiadores. Novamente, me lembro das aulas de etnografia na universidade. Aprendemos que os afegãos preferem algo que seja seu, mesmo que ruim, a algo bom imposto por estrangeiros. Em outras palavras, os afegãos sempre odiaram ocupantes. As tropas da OTAN – que periodicamente invadiam os aposentos femininos das casas durante incursões ou matavam civis, por engano ou por medo – não eram exceção. O Talibã, apesar de todo o seu conservadorismo e métodos radicais, ainda era independente. Seus valores não entravam em conflito com os do interior rural do Afeganistão. Ainda me lembro de como os combatentes do Talibã foram recebidos em Cabul durante um cessar-fogo de três dias em 2018: as pessoas lhes deram flores, tiraram selfies com eles, trouxeram comida, os abraçaram e choraram.
Durante os anos da presença americana, grande parte do ressentimento em relação à União Soviética havia desaparecido.
“Sim, vocês lutaram contra nós, mas lutaram bem, como homens”, ex-mujahidin me disseram repetidas vezes em diferentes partes do país. “Vocês foram corajosos: cara a cara, e o mais forte venceu. Mas essas pessoas? Elas nos bombardeiam de aviões.”
A pista de pouso no fim do mundo
Em 15 de agosto de 2021, uma mensagem de Cabul me acordou. Era de um jornalista afegão que eu conhecia.
"Eles estão aqui."
"Quem?"
“O Talibã. Eles tomaram a cidade. Acabou.”
Eu havia partido de Cabul em fevereiro, e aquela missão tinha sido a mais sombria: três ou quatro explosões por dia, ativistas e políticos sendo assassinados, patrulhas do Talibã operando a meros 20 quilômetros da capital. Cabul estava praticamente sitiada. Intensos combates localizados assolavam o sul, os números oficiais apontavam para uma centena de mortos por dia, e as capitais provinciais mudavam de mãos constantemente.
Biden havia anunciado que as tropas americanas deixariam o Afeganistão até 11 de setembro – a ironia era evidente –, mas os analistas permaneciam bastante otimistas. Afinal, Najibullah havia resistido por vários anos. Por que Ghani não conseguiria? A Operação Liberdade Duradoura já havia sido substituída há muito tempo pela missão não combatente Apoio Decidido, na qual as tropas da aliança treinavam e aconselhavam seus homólogos afegãos para que pudessem enfrentar o Talibã por conta própria. Dependendo das previsões, esperava-se que a república sobrevivesse por um período de dois a seis meses.
As forças armadas afegãs, de fato, possuíam diversas unidades prontas para o combate: Forças Especiais e brigadas de comandos, além dos corpos do exército regional de Grom e Gardez, baseados em Khost e Kandahar. Mas todas as conversas que tive com os militares me deixaram com a mesma sensação de peso. Muitos reclamavam da indiferença de seus aliados e comandantes em relação ao seu destino, enquanto o moral nas áreas mais remotas estava catastroficamente baixo. O comandante de um posto de controle na província de Kunar me contou que havia passado vários meses sem comida, munição ou pagamento. Dos oito soldados sob seu comando, três sofriam de depressão. Um não saía mais da cama e se preparava para morrer, embora seu ferimento não fosse grave; ele também usava drogas. Outros dois planejavam desertar para o Talibã. Todas as noites, os militantes usavam alto-falantes para incitá-los a se render, prometendo poupar suas vidas – uma prática comum na época, e o Talibã geralmente cumpria sua palavra. O próprio comandante, embora “exausto até a morte”, como ele mesmo disse, não tinha intenção de se render. Ele já havia matado tantos que não podia esperar misericórdia.
"Ninguém vai lutar pelo presidente. Ninguém gosta dele", disse-me ele quando nos despedimos. "E o presidente também não lutaria por nós. Os americanos o enganaram, e ele vai nos enganar."
Suas palavras sobre o presidente provaram ser proféticas: Ashraf Ghani fugiu para o Uzbequistão antes mesmo de Cabul ter caído completamente sob o controle do Talibã. Mas o comandante do posto de controle estava enganado sobre seu próprio futuro. Ele sobreviveu à queda do governo e tornou-se taxista. Dezenas de milhares de seus antigos camaradas encontraram trabalho como seguranças, operários da construção civil, lojistas ou diaristas. O novo governo concedeu-lhes anistia, mas não confiou neles o suficiente para mantê-los no exército.
Mas voltando à manhã de 15 de agosto. O pânico tomou conta de Cabul. Uma multidão correu para o aeroporto – o único lugar ainda sob controle da coalizão – derrubou as barreiras e inundou a pista. Pessoas aterrorizadas tentaram forçar a entrada em aviões americanos, e seu medo era totalmente compreensível: muitos se lembravam das execuções públicas e da limpeza étnica do primeiro período do Talibã no poder. Fotografias de Cabul em agosto de 2021 tinham uma semelhança impressionante com as de Saigon em abril de 1975, quando os americanos também evacuavam seus aliados. Afinal, a história tem o hábito de se repetir em círculos. Cabul, aliás, caiu sem lutar. Entre aqueles que passaram semanas esperando por um voo e dormindo nas pistas, estavam muitos ex-membros das forças de segurança que voltaram para casa sem disparar um tiro e esconderam seus uniformes.
"As tropas americanas não podem e não devem lutar e morrer em uma guerra que as forças afegãs não estão dispostas a lutar por si mesmas", disse o presidente dos EUA, Joe Biden, ao resumir o desastre.
"Fomos traídos", disse o general Sami Sadat, vice-comandante do exército afegão, ao The New York Times .
Os analistas previam represálias em massa e uma nova onda de guerra civil. Mas o Afeganistão – agora o Emirado Islâmico – estava tranquilo.
Um tipo diferente de silêncio
Um bule de chá verde repousa sobre a mesa de um oficial talibã no Ministério da Informação. Meu hospitaleiro anfitrião mantém minha xícara sempre cheia, empurra um prato de balas mastigáveis em minha direção e pergunta o que acho do novo governo. Já se passou um mês e meio desde a queda da república – ou a “vitória”, como os próprios talibãs a chamam.
"Você já esteve em nosso país antes?"
"Sim."
“E quando era melhor – naquela época ou agora?”
“Agora é muito mais seguro”, digo. É claramente a resposta que ele espera, e uma que posso dar com a consciência tranquila.
Desta vez, cheguei a Cabul vindo do norte, após uma viagem de 12 horas de carro desde Mazar-i-Sharif, atravessando o Passo de Salang. Sob a república, uma jornada como essa teria sido impensável. Os combates haviam assolado toda a estrada. Os vestígios estavam por toda parte: veículos militares carbonizados empilhados em pirâmides, paredes de casas destruídas por explosões e a própria estrada, repleta de crateras de minas e bombardeios. Agora é possível caminhar à noite em qualquer parte de Cabul, embora poucos afegãos aproveitem a oportunidade. Ninguém ainda sabe o que esperar dos novos governantes. As pessoas os temem, apesar de todo o discurso dos líderes sobre paz e fraternidade. Contudo, após eventos que muitos afegãos vivenciaram como o fim do mundo, a vida voltou ao seu ritmo habitual com uma rapidez surpreendente. Repartições públicas e bancos estavam funcionando, as lojas estavam abertas e havia muitas mulheres nas ruas – e nem todas usavam as famosas burcas azuis. Os piores temores não se concretizaram, pelo menos não naquele momento.
"Só nos deem tempo", diz o oficial talibã com um sorriso. "Depois da revolução, os bolcheviques também precisaram de tempo para realizar algo." Ele os chama de "comunistas". "Voltem daqui a cinco anos e tudo estará diferente."
E agora, quase cinco anos depois, vejo o Afeganistão novamente.
Ainda reina a tranquilidade por aqui, apesar do conflito com o Paquistão e das divisões internas na liderança. Mas é um tipo diferente de tranquilidade.
O Emirado tem muitos inimigos, e seus serviços de segurança são excepcionalmente vigilantes. Para o Talibã, todo estrangeiro é um espião em potencial. Turistas, repórteres e funcionários das missões humanitárias que ainda operam no país são mantidos sob constante vigilância, enquanto afegãos que conversam com eles podem enfrentar problemas, incluindo prisão. A polícia religiosa, por sua vez, impõe o cumprimento da Sharia. Os bastões nas mãos dos policiais podem ser apenas para efeito visual, mas as pessoas ainda assim tentam não chamar sua atenção.
A música é proibida. Há muitas proibições, e várias delas dizem respeito a coisas perfeitamente inocentes, como o xadrez, que agora é considerado uma forma de jogo de azar. As crateras deixadas pelas explosões já foram reparadas há muito tempo. Restaurantes que se parecem muito mais com Dubai do que com Cabul estão abrindo em Shahr-e Naw. Os viciados em drogas foram removidos à força do parque há muito tempo e enviados para centros de tratamento que quase não têm medicamentos. As meninas ainda não voltaram para a escola desde a tomada do poder, e as mulheres trabalhadoras são praticamente inexistentes. Não, ao contrário da república, o Emirado Islâmico não é um lugar de contradições, e Cabul deixou de ser uma cidade de desespero há muito tempo. Mas também resta pouca esperança por lá.
No centro da cidade, os muros de concreto estão sendo demolidos. Eles não são mais necessários agora que os bombardeios cessaram. Os murais da época da república desbotaram tanto que as palavras "Queremos a paz" mal se leem. E o Afeganistão, de fato, desfrutou de seu período mais longo de paz em 40 anos.
"A leitura ilumina o espírito".
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