A Metafísica da Memória

Memória – René Magritte, Pintura (1948)

DE TONY MCKENNA
https://www.counterpunch.org/

É preciso força para lembrar, é preciso outro tipo de força para esquecer, é preciso um herói para fazer as duas coisas. Pessoas que se lembram da loucura da corte pela dor, a dor da morte perpetuamente recorrente de sua inocência; as pessoas que esquecem cortejam outro tipo de loucura, a loucura da negação da dor e o ódio da inocência; e o mundo está dividido principalmente entre loucos que lembram e loucos que esquecem. Heróis são raros.

– James Baldwin

Existem certos mitos modernos que ganham credibilidade e aceitação porque são apresentados em tom e linguagem "científicos". Um desses mitos é o da memória fotográfica. Como o nome sugere, isso se refere a uma pessoa que pode se lembrar de uma cena passada com toda a precisão de uma imagem fotográfica. Tais memórias não desaparecem nem falham e sua clareza cristalina significa que podem ser examinadas à vontade da mesma forma que se pode carregar uma imagem digital que não perdeu nada de sua clareza ou brilho, mesmo se vista muitos anos depois.

A ideia de que a mente humana opera como uma máquina, como um dispositivo de gravação com um determinado espaço de armazenamento, é uma crença que só se consolida no século XIX, na época da revolução industrial, quando esses ' escuros moinhos satânicos estavam surgindo dentro e ao redor das grandes cidades; tal doutrina toma forma em uma sociedade onde a produção tecnológica foi escalada até o zênite, seu produto efetivamente medido e quantificado de acordo com os ritmos implacáveis ​​da esteira transportadora, e onde o próprio trabalho humano foi inexoravelmente fundido com os pistões e alavancas de o monólito da fábrica.

Talvez a primeira "máquina pensante" humana tenha sido o detetive fictício de Conan Doyle, Sherlock Holmes, que apareceu na década de 1880, um produto da época vitoriana. Conan Doyle se esforçou para enfatizar não apenas o brilhantismo de seu detetive seminal, mas também a maneira pela qual a mente de Holmes tinha uma determinada capacidade quantitativa que podia ser ajustada e refinada da mesma forma que se refinaria uma sofisticada peça de maquinaria para produzir sua capacidade ótima. Doyle tem seu detetive homônimo descrevendo como:

o cérebro de um homem originalmente é como um pequeno sótão vazio, e você tem que estocá-lo com a mobília que você escolher. Um tolo recolhe toda a madeira de todos os tipos... o trabalhador habilidoso é realmente muito cuidadoso quanto ao que leva para seu sótão cerebral. Ele não terá nada além das ferramentas que podem ajudá-lo em seu trabalho, mas deles ele tem uma grande variedade, e tudo na ordem mais perfeita ... . É da maior importância, portanto, não ter fatos inúteis eliminando os úteis.[1]

Em nosso próprio período, na época do microchip e do smartphone – quando se pode tocar em uma tela pequena e límpida e em segundos acessar o vasto estoque de conhecimento humano acumulado ao longo de milênios – o arquétipo 'Holmes' tornou-se cada vez mais tecnologizado . Na recente encarnação do século XXI, onde o detetive genial é interpretado por Benedict Cumberbatch, Holmes revela ter uma memória fotográfica; especificamente, ele possui um "palácio da mente" no qual pode se retirar para recordar o menor dos fatos ou detalhes enterrados no subconsciente de sua impressionante paisagem mental. Nós o vemos navegando neste reino através de uma série de emblemas de fantasia que se assemelham muito aos ícones digitais que podemos ver na tela de um smartphone ou computador.

A ideia de memória fotográfica, portanto, está ligada a uma noção mais ampla de gênio em uma época em que a produção humana e o potencial humano são entendidos de acordo com formas de produtividade mecânica que podem ser estritamente quantificadas de acordo com medidas específicas, seja em termos de produto ou valor monetário. De fato, o desenvolvimento dos computadores levou a uma situação em que a própria 'memória' é concebida em termos puramente quantitativos; ou seja, o dispositivo é descrito como tendo uma 'memória' que pode ser medida em gigabytes.

A memória 'fotográfica' é, em certo sentido, o reflexo disso; o gênio do mais brilhante dos indivíduos é cada vez mais concebido em termos de máquina (câmera/computador); ou seja, é entendido de acordo com uma missão tangível a ser expressa em termos puramente quantificados e mecânicos – a velocidade com que se recorda, por exemplo, ou a quantidade de informação que pode ser recordada.

Para pegar emprestado da amada comédia britânica Blackadder, no entanto, há uma pequena falha nessa concepção ousada e criativa. Acontece que são besteiras. Para começar, nunca houve um caso comprovado. O mais próximo que alguém chegou de reivindicar com sucesso uma memória fotográfica foi no caso de uma estudante de Harvard, Elizabeth Stromeyer. Ela foi testada por um cientista que colocou diante de seu olho esquerdo uma coleção de 10.000 pontos, antes de mostrar ao olho direito outra coleção de 10.000 pontos. De acordo com o cientista em questão, Elizabeth foi capaz de formar uma imagem tridimensional de todos os pontos em todas as suas posições de ambas as imagens fundidas. No entanto, tendo realizado o experimento, o cientista em questão (Charles Stromeyer III) passou a se casar com seu sujeito, e ambos recusaram qualquer teste adicional.

Outra reivindicação ao poder da memória fotográfica era histórica; isto é, os Shas Pollaks, um conjunto de estudiosos do Talmud, foram testados no início do século XX e foram capazes de fornecer as localizações precisas de certas palavras nas páginas de doze livros. Mas, como escreve o jornalista Joshua Foer para a Slate Magazine, isso não tinha tanto a ver com 'memória fotográfica', mas sim com 'perseverança heróica', pois se a 'pessoa média decidisse que ia dedicar toda a sua vida a memorizar 5.422 páginas de texto, ele provavelmente também seria muito bom nisso. É um feito impressionante de obstinação, não de memória.'[2]

Há, é claro, pessoas que têm memórias extremamente boas, como a sábia da memória Jill Price que conseguiu lembrar, décadas depois, a data exata em que a série de TV 'Mash' saiu do ar e foi capaz até de dar conta de o clima naquele mesmo dia. Mas enquanto a memória de Price é indubitavelmente prestigiosa, um teste mais aprofundado – no qual ela foi solicitada a lembrar uma longa lista de palavras literalmente – mostrou que ela estava faltando várias palavras-chave. Em outras palavras, sua memória não 'oferecia uma recordação instantânea de detalhes discretos e delicados'.[3] Não era 'fotográfica'.

Minha suspeita é que boa parte desses tipos de pessoas fetichiza noções de inteligência e memória, em parte porque tendem a vir de uma camada social que está sempre procurando justificar seu próprio poder e prestígio em termos de um conjunto inato e de elite de intelectuais. dons com os quais a mente individual foi abençoada – em vez do conjunto de privilégios e vantagens que a mesma elite dominante herda em virtude de sua posição social e econômica.

Dessa forma, assim como aqueles pais que garantem que seus filhos tenham aulas particulares que se concentram no aprendizado de técnicas para obter altas pontuações em testes de QI, algumas pessoas também são levadas a desenvolver memórias 'fotográficas' em e por meio de intensos atos de treinamento e disciplina. – porque o 'QI elevado' ou a 'memória fotográfica' denota o meio pelo qual sua superioridade social pode ser consagrada em termos de fato clínico 'científico'.

A tentativa de se formar de acordo com um arquétipo de 'gênio' corresponde a uma época da história humana em que tudo foi racionalizado e quantificado, medido de acordo com as métricas do dólar e do centavo, e onde a acumulação é a palavra de ordem. Assim como a fortuna de uma pessoa pode ser medida objetivamente pelos milhões e milhões sequestrados em contas bancárias, também a inteligência de uma pessoa pode ser quantificada pelos vastos níveis de pontos de QI armazenados em seu cérebro, assim também sua memória pode ser descrita na forma quantificada e termos delineados de um dispositivo mecânico, uma câmera de última geração com uma vasta e precisa capacidade de registrar todas as imagens que seu flash ilumina.

Claro, a memória fotográfica é tanto uma ficção quanto o conceito de QI. Mas se fosse possível a um indivíduo humano possuir uma memória fotográfica; ser capaz de recordar todos os detalhes de qualquer coisa que sua mente tenha registrado – o que essa condição significaria? Seria totalmente desejável?

Do ponto de vista de passar nos exames, de recuperar informações em um instante sem precisar recorrer à Wikipedia, lembrar nomes de pessoas em festas e nunca esquecer um aniversário, seria de se imaginar que seria uma coisa bastante útil. Em termos de poder aliviar os momentos mais perfeitamente felizes da sua vida em gloriosa tecnicolor e em tempo real, novamente as vantagens são palpáveis.

Mas a mesma lógica também subscreveria desvantagens gráficas. Se alguém pudesse se lembrar de um acidente de carro muitos anos depois com os mesmos detalhes deformados, queimados e gráficos do momento da colisão, os pesadelos talvez nunca desaparecessem. Ou se não se pudesse deixar de recordar, com clareza nítida e em tempo real, a expressão no rosto de um ente querido deitado em uma cama de hospital enquanto passava pelos últimos espasmos de um excruciante câncer terminal? Será que a intensidade da dor que tudo consome algum dia teria a chance de se fundir com a melancolia mais suave e suave da lembrança?

A questão, no entanto, não é simplesmente sobre essas considerações mais práticas – os benefícios ou danos causados ​​à psique. A questão mais significativa é o meio pelo qual a memória opera no nível mais fundamental. Nossa consciência, ao assimilar os detalhes do momento presente, está sempre separando o joio do trigo; ou seja, está sempre focando nos detalhes importantes – como as palavras que você está lendo, enquanto relega ao fundo informações sobre a cor da página, por exemplo, ou o tipo de fonte que o texto emprega. O grande escritor de terror Stephen King descreveu aqueles detalhes dos quais a mente está ciente, mas não traz para o foco consciente como pertencentes ao reino do "subaudível".

É uma expressão elegante que sugere uma verdade mais profunda; esse é o processo de criar pensamentos, de aprender, é um processo de abstração; isto é, a mente está constantemente separando detalhes não essenciais para se fixar em alguma característica essencial; e que tal discriminação é da natureza da própria memória. Na maioria das vezes, as memórias são o processo pelo qual um pensamento ou evento essencial do passado é escavado; ao trazê-la à luz do horizonte do futuro, desenvolve-se a própria memória; alguns detalhes assumem um significado novo e vital porque foram revelados no contexto de novos horizontes, enquanto outros detalhes mais insignificantes se desvanecem com o passar do tempo.

Em outras palavras, uma memória não deve ser concebida como uma entidade única, um instantâneo congelado na eternidade; em vez disso, qualquer memória única e específica forma sua própria cadeia mental; cada vez que você a lembra, ela é alterada e moldada organicamente – sua mente traz novos detalhes à tona enquanto exila os outros de acordo com sua experiência de vida em mudança. O que você lembra não é mais a coisa em si – a memória original – mas sim a memória da memória da memória.

Qualquer memória única, portanto, não pode ser concebida em termos de uma fotografia – porque como um processo orgânico e não uma coisa estática, sua capacidade de derramar certos detalhes enquanto aprofunda e amadurece outros é o que, em última análise, permite que ela se concretize em nossas mentes. . E, é claro, nossa paisagem mental é atravessada por essas cadeias formadoras de memória – algumas delas são excluídas com o passar do tempo, outras são esquecidas – de modo que as memórias mais pertinentes a quem somos e às experiências que mais nos moldaram fundamentalmente são puxados para a frente e melhor retidos.

Ou, para dizer o mesmo, lembrar simultaneamente requer um processo de esquecimento. Uma câmera pode gravar uma imagem, mas não pode lembrá-la, porque as imagens que a câmera registra são fotografias fixas, perfeitas, mas mutuamente exclusivas, que se mantêm em discreta e absoluta indiferença umas às outras; Considerando que uma função importante da memória humana reside na sua 'imperfeição' - isto é, a maneira como a 'recordação' transforma e distorce a memória original, funde-a com outras, e no processo os elementos mais inessenciais perecem enquanto os mais fundamentais são preservados .

Mas não são apenas os indivíduos que lembram e esquecem. Às vezes são as próprias épocas. Pois o que mais é uma idade das trevas, além de um lapso, uma renúncia à memória? Um período de tempo em que gerações de pessoas perdem a capacidade de trabalhar de certas maneiras especializadas; esquecidos são os talentos e técnicas do artesão, do sapateiro, do ferreiro; a capacidade de cheirar ou costurar forros mais complexos e costuras intrincadas é perdida – desaparece no passado – e em meio a essa amnésia coletiva vastas faixas de pessoas abandonam as cidades até então grandes centros de atividade comercial, recuando, retornando ao terra mais uma vez, recuando para os ciclos passados ​​de capina ou simples aragem que gerações de milênios antes haviam começado.

E de todas as habilidades, ofícios e técnicas que se obscurecem e desaparecem em uma escuridão tão epocal, certamente é a perda da capacidade de escrever que apresenta a perda mais dolorosa de todas – pois isso envolve, literalmente, a perda da memória. ; a perda da capacidade de preservar e consagrar os acontecimentos do passado para que possam florescer novamente sob a luz e o escrutínio de novos olhos.

Por volta de 1100 aC, várias civilizações no continente europeu caíram exatamente nesse tipo de escuridão. Os egípcios, os hititas, os micênicos, para citar alguns. Ninguém sabe exatamente por que essas civilizações, tremendo à beira do precipício, finalmente caíram na escuridão. Alguns historiadores e antropólogos postularam um grande evento cataclísmico, inundação ou vulcão - faça a sua escolha - enquanto outros postulam as grandes migrações de 'povos do mar', bárbaros do sul ou do leste cujas hordas de saqueadores eram fortes demais para os muros da civilização suportar.

Ainda mais (e na visão do escritor atual isso fornece a explicação definitiva) sugerem que as grandes elites dessas civilizações seculares haviam crescido inchadas e decadentes, que a economia da idade do bronze só era capaz de alimentar uma seção cada vez mais estreita da sociedade, que o as possibilidades de comércio e comércio por parte da grande maioria tornaram-se cada vez mais insignificantes.

Mas seja qual for o caso, gerações de pessoas realmente esqueceram. Esqueceram-se de quem haviam sido, a ponto de quando os povos helênicos, séculos mais tarde, vagaram pelas cidades abandonadas de Micenas e Tirinto, aqueles viajantes e nômades – passando sob as sombras das grandes ruínas das imponentes construções antigas – estavam certos que essas mesmas estruturas não eram construções de seus próprios ancestrais humanos, mas sim obra de seres sobrenaturais conhecidos como ciclopes.

E, no entanto, com o esquecimento vem a sombra tênue da memória submersa.

Na virada do milênio, quando o mundo micênico desmoronou, como seus edifícios se tornaram belos mistérios e sua escrita tornou-se ilegível para aqueles povos esporádicos que vagaram pelo mundo em seu rescaldo, no entanto, um novo tipo de lembrança nasceu. A escrita se perdeu, mas a tradição oral se reafirmou; histórias de grandes guerreiros e seus feitos – homens que há muito haviam desaparecido nas sombras – saíram das brumas do tempo; Aconchegados ao fogo contra um pano de fundo da noite, os feitiços líricos dos menestréis errantes atraíam os aldeões para perto enquanto cantavam suas histórias do veloz Aquiles, do grande rei Agamenon, da bela Helena e do astuto Odisseu.

Um passado cujo registro histórico empírico havia sido apagado pelo esquecimento renasceu em outro sentido; no idioma estranho, fantástico e misterioso do mito e da lenda, a evocação de uma época cujos contornos tênues e distantes não eram mais percebidos pelos historiadores apenas agora para serem vislumbrados pelos poetas.

Às vezes, o ato de esquecer desperta novas memórias. Às vezes, a perda estimula o crescimento.

Para retornar ao mundo antigo, pode-se citar o exemplo dos senhores das trevas de Hattusa, os brutais supervisores de uma cidade em uma grande colina que supervisionava o império militarista hitita, que exercia um poder territorial letal e até conseguiu lidar com poderosos Egito várias derrotas em batalhas prolongadas e campais. E, no entanto, os tributos que os reis hititas podiam ordenar de seus vastos territórios tinham um custo. O recurso à guerra e à pilhagem como meio fundamental para nutrir o sangue da vida das civilizações fez com que o desenvolvimento da tecnologia do trabalho para uso na terra – para medidas genuinamente produtivas – fosse cada vez mais sufocado. Cada vez mais se desenvolveu uma elite dominante que se empanturrou com o tipo de luxos que os despojos da guerra proporcionavam, mas que mostravam cada vez menos preocupação com o tipo de inovação e desenvolvimento econômico que facilitaria e elevaria as habilidades de agricultores, artesãos, estudiosos e até escravos. A sociedade que se desenvolveu depois disso era muito pesada; uma aristocracia maciça, inchada e decadente, ao lado de uma sociedade civil fraca e anêmica que, cada vez mais desqualificada e isolada, começou a resvalar para formas mais antigas e primitivas de produzir, esquecendo gradualmente as habilidades e técnicas que sua civilização havia acumulado.

Mas um grupo que não estava sujeito à mesma amnésia gentil da mesma forma eram as populações bárbaras da periferia do império. Se a própria civilização estava em processo de desvanecimento, os bárbaros do interior puderam não apenas preservar algumas das ciências e técnicas que a civilização havia desenvolvido, mas também, ocasionalmente, elevá-la. Os bárbaros foram atraídos para a cultura e tecnologia da civilização hitita – por meio da ocupação colonial, com certeza – mas também por terem sido atraídos para a órbita do império na qualidade de soldados mercenários que foram pagos para lutar pelo rei hitita. Como escreveria o grande antropólogo Gordon Childes, “com tal emprego, os bárbaros recebiam uma nova lição de civilização. Eles estavam aptos a aprender pelo menos métodos 'civilizados' de guerra,

Os bárbaros absorveram um pouco do ofício e da ciência que a civilização produzia ao mesmo tempo em que mantinham um grau de separação, de independência, da classe de elite de reis, príncipes, aristocratas e seus servos que estavam ligados a uma burocracia real cuja riqueza parasitária havia colocado um rompimento em sua capacidade de inovar. Os próprios bárbaros, portanto, estavam em condições de forjar desenvolvimentos e inovações que, impedidos pela névoa nebulosa da decadência, a elite imperial era totalmente incapaz de ver.

E foi assim que os bárbaros que viviam na região da Anatólia, nos limites do centro do poder hitita, foram os que realizaram talvez uma das inovações mais radicais e fundamentais; a capacidade de fundir ferro que acabaria por produzir uma nova época da história humana.

Mas se perder o contato com a própria cultura e civilização pode dar impulso a outros para desenvolver ainda mais esses mesmos elementos, a história também nos fornece exemplos onde os detalhes das gerações passadas, há muito esmaecidos na memória histórica, são retrabalhados e reimaginado por aqueles no presente para novos propósitos. No século 17 , John Locke argumentaria que a memória é a chave para a identidade pessoal, mas deve-se acrescentar que ela também serve como a chave para a identidade de nações inteiras.

E, no entanto, aqui também, a memória pode revelar-se um guia escorregadio e errante: o que escolhemos lembrar e quão próximo isso corresponde ao passado como ele realmente era? Todo estudante ou aluna inglesa conhece Ricardo Coração de Leão, um emblema chave do nacionalismo inglês, um símbolo da maneira 'corajosa' como os cruzados ingleses moldaram sua identidade e suas liberdades no contexto da luta contra as 'hordas' muçulmanas no Santo Terra.

E, no entanto, embora fosse verdade que Richard veio para governar uma região chamada 'Inglaterra', ela tinha muito pouco em comum com a nação que existe hoje. Em primeiro lugar, suas fronteiras eram muito mais permeáveis ​​– a área também era constituída por muito do que é a França moderna e estava sempre mudando em seus parâmetros dependendo da conquista ou do casamento de casas reais.

Mas talvez mais importante, não havia uma única linguagem presidente; a aristocracia tendia a falar francês, o clero, latim, e a maioria camponesa, inglês antigo. O próprio Richard provavelmente foi criado nas ilhas inglesas, mas seria improvável que ele falasse mais do que um punhado de palavras em inglês antigo ou médio. Sua primeira, e provavelmente única língua, teria sido uma forma primitiva de francês. Ele passou a maior parte de uma década guerreando no exterior nas cruzadas, e talvez tenha passado apenas cerca de seis meses desse tempo nas ilhas inglesas.

Ele era, por esse motivo, mais um senhor da guerra feudal glorificado, procurando expandir o que em geral se assemelhava a um feudo pessoal por meio de pilhagem e apropriação de terras, em vez de se assemelhar a um líder de uma nação com um conjunto de interesses independentes e fronteiras coesas. Como argumentaria o falecido estudioso vitoriano William Stubbs: “Ele foi um rei ruim: suas grandes façanhas, sua habilidade militar, seu esplendor e extravagância, seus gostos poéticos, seu espírito aventureiro, não servem para encobrir toda a sua falta de simpatia ou mesmo consideração, por seu povo. Ele não era inglês... Sua ambição era a de um mero guerreiro'.[5]

E, no entanto, nossas memórias históricas, em geral, conseguiram memorizar um tipo diferente de figura. A estátua de Ricardo I de Marochetti de 1856, o Coração de Leão a cavalo, sua espada erguida, posicionada do lado de fora do Palácio de Westminster como uma sentinela, pronta para afastar aqueles inimigos históricos que pudessem tentar romper a sede do poder da Grã-Bretanha. Na Primeira Guerra Mundial, quando os britânicos capturaram Jerusalém, foram emitidos pequenos cartões postais patrióticos que apresentavam a imagem de Ricardo olhando para baixo do céu, com a legenda: "Finalmente, meu sonho se tornou realidade". Aqui, os objetivos e ambições imperiais de um estado-nação moderno são destilados ao reunir uma figura do passado e ressuscitá-la, fazendo-a falar com o presente em um disfarce patriótico de fantasia.

Talvez essa criação de mitos ocorra principalmente nas lacunas que o esquecimento cria. Na República Romana de 300 aC, supõe-se que os cidadãos tinham pouca memória dos primeiros aldeões que construíram algumas cabanas de barro à beira do rio Tibre, fundando assim a cidade eterna muitos séculos antes. Então, nesse vazio, eles despejaram sua própria mitologia; veio à luz a história de dois irmãos de origem aristocrática que, tendo sido abandonados à nascença e criados por uma loba , vieram então fundar a cidade de Roma . Mas, assim como os mitos que cercam a construção da nação moderna, a história de Rômulo e Remo nos conta mais sobre a natureza do presente do que sobre o passado.

A idéia de dois irmãos em guerra fala mais eloquentemente à República Romana no século III, onde as duas ordens estavam constantemente brigando uma com a outra; onde os plebeus e patrícios lutavam entre si pelo controle do Senado e, ao longo dos séculos, isso às vezes se transformou em assassinato – considere os malfadados irmãos Gracchi, que serviram como tribunos da plebe, mas foram assassinados por tentarem efetuar terras distribuições aos pobres. A ira fraterna que se derrama em violência assassina no ápice do mito de Rômulo e Remo está situada no passado distante e esquecido, mas fala mais profundamente ao violento dualismo político que se desenvolveu a partir das classes conflitantes de homens na ordem romana durante o presente.

Às vezes, porém, a questão não é a lembrança, mas o esquecimento. Para facilitar a história do colonizador, a história do colonizado deve ser apagada. Recorda-se o modo como os conquistadores católicos dos séculos XVI e XVII saquearam a arte dos povos indígenas, derretendo esculturas por seu ouro, queimando manuscritos, erguendo templos no chão para construir igrejas cristãs com os escombros, construindo o edifício de uma nova cultura sobre os escombros da antiga. A conquista de algum modo exigia o apagamento sistemático do conquistado, a negação da história daqueles que foram escravizados ou escravizados, talvez porque – dizia a esperança – se se apaga a história do outro, apaga-se o sentido de quem eles também são, quem eles eram. E se você pode fazer isso, tabula rasa que você pode renomear de acordo com os ditames de sua própria cultura, você pode esperar torná-los passivos e inertes através da névoa do esquecimento.

Ou talvez seja a natureza da conquista e da colonização; diante de suas vítimas, o colonizador é confrontado por sua própria falta de humanidade; apagar a identidade da vítima, sua história, sua humanidade – não é isso simultaneamente o esforço de limpar a mancha da ocupação? Para ocultar a natureza brutal e parasitária dos ocupantes, mesmo que apenas deles mesmos? Às vezes, isso é afirmado da maneira mais literal possível.

Para dar um exemplo mais contemporâneo – o slogan sionista que subscreveu a ocupação da Palestina e a criação de Israel à custa de centenas de milhares de palestinos deslocados era “uma terra sem povo para um povo sem terra”. Com uma única frase, os colonizados – os palestinos indígenas que viveram e trabalharam a terra por séculos e até milênios – são apagados da história, suas identidades apagadas da mente da mesma forma que sua presença física foi limpa da terra. .

Mas o apagamento da individualidade nem sempre é realizado por outras pessoas ou outros grupos.

Às vezes, a perda do eu é exigida pelos ritmos impiedosos do tempo e da entropia trabalhando contra a matéria física. O material gradualmente decadente de células seculares aconchegou-se nas profundezas do cérebro, vasos sangüíneos sangrando no nível microscópico, processos elementares que lentamente confundem a mente em uma grande nuvem negra, dissolvendo gradualmente cada memória de quem e o que você é. Isso é o que significa demência. Pois somos nossas memórias; eles são o registro de nosso desdobramento, as marcas e imagens duradouras de nosso diálogo com o mundo, as formas e formas sobre as quais nossa personalidade está estruturada. Quando começamos a perdê-los fundamentalmente, é então que nos perdemos.

É isso que torna a demência uma doença tão trágica do ponto de vista do ser humano. O câncer é terrível, não há dúvidas sobre isso – na maioria das vezes é doloroso e implacável e assustador e absolutamente horrível para o corpo físico sobre o qual pulula. Mas enfraquecidos, enfraquecidos e com dor como muitas vezes estão – os pacientes com câncer, no entanto, tendem a manter um senso de identidade. O que é tão trágico na demência é que a pessoa que está sujeita a ela simplesmente começa a desaparecer dentro do corpo físico, até se tornar pouco mais que uma sombra atrás dos olhos.

E para os entes queridos do sofredor, o processo é mais doloroso e ainda mais potente. Ver alguém que já foi animado, vibrante, atrevido, intelectualmente curioso, beligerante, às vezes cruel, às vezes gentil – vê-lo gradualmente desaparecer nas névoas diante de seus olhos, testemunhar a perplexidade infantil que vem de não ser mais capaz de comandar seus próprios pensamentos . A maneira como o mundo subitamente se ergue em toda a sua vastidão, aparecendo para eles como algo infinito e estranho, um estranho terrível com quem eles não podem mais se comunicar. O recuo para o imediatismo, para o conforto da sensação, como uma criança traumatizada – desesperada, solitária e isolada, agarrada a um cobertor esfarrapado e comido por traças.

E talvez acima de tudo, aqueles momentos em que se vislumbra algo do antigo eu. Eles cortam como vidro. Quando a pessoa consegue uma piada, e em seu sorriso hesitante e olhos suaves, você vê algo da pessoa que já foi – seu humor, seja irônico ou grosseiro. Ou uma memória desajeitada de uma infância tão distante, e a determinação gaguejante de agarrá-la, elucidá-la, recuperar um senso de "eu", mesmo que apenas por alguns momentos.

É aí que vivem os demenciados, sempre no limite, sempre no precipício entre o ser e o não-ser, a pessoalidade e o esquecimento.

E, no entanto, há momentos de luz na escuridão que se desdobra. Em Making an Exit , a autora Elinor Fuchs faz um relato de sua vida com a mãe, que sofre de demência. O que é particularmente interessante sobre esse relacionamento é que, quando Fuchs estava crescendo, ela não era tão próxima de sua mãe. A mãe estava ausente a maior parte do tempo, perseguindo a carreira, deixando a filha aos cuidados dos avós. A figura materna é retratada como uma mulher carismática e bonita, forte e ambiciosa, criativa e viva, mas distante da vida da filha. No entanto, quando ela contrai Alzheimer no crepúsculo de sua vida, isso revoluciona a relação entre eles.

A crescente dependência da mãe em relação à filha permite que uma nova sensação de calor, intimidade e amor floresça. Fuchs vem para aprender sobre a brincadeira de sua mãe e seus medos dentro da condição que ela está sofrendo: 'Quanto mais reduzido você é, mais amoroso você é, tudo o mais desaparece - sucesso, dinheiro, glamour, roupas, 'coisas' ... pouco importa agora qual nós é a mãe e qual a filha. Cuidar é tão bom quanto ser cuidado. Meu trabalho, manter a pequena chama viva apenas por um tempo, manter o pequeno espírito no mundo.'[6]

Há, portanto, uma inversão incrivelmente comovente nas relações entre mãe e filha, pela qual a filha se torna um repositório de segurança e proteção e a mãe entra em um período de inocência gentil e infantil: no meu colo. "Eu te amo", ela ronrona. Eu falo reconfortante conversa de bebê. “Gatinha, minha gatinha.” O livro de memórias termina com uma nota de suave melancolia, 'os últimos dez anos: eles foram os nossos melhores.'[7]

Não sei se é possível chegar a alguma conclusão clara do relato incrivelmente emocionante de Fuchs. A perda da personalidade, que é o término lento e inevitável de todos os que sofrem de demência, é uma espécie de morte em vida, e é difícil ver nisso algo que valha a pena. E, no entanto, como ilustra o livro de memórias de Fuchs, através das brechas da desintegração, momentos de grande humanidade espreitam; o relacionamento de uma pessoa com o sofredor pode ser aguçado em seu foco e, ao mesmo tempo, ser suavizado em termos de compaixão. Em outro livro de memórias centrado em um sofredor de demência – desta vez o marido da autora Alix Kates Sculman – a autora reflete sobre a perda de memória de seu ente querido nos seguintes termos:

Que ele se esqueça do show ou da dança no minuto em que acabou pouco importa; mesmo em cérebros intactos, o prazer sensual desaparece rapidamente. Assim como o sabor de um prato requintado ou a qualidade de um determinado orgasmo, o som de uma determinada apresentação, por mais envolvente que seja, geralmente não sobrevive à semana. Se antes eu guardava bibliotecas inteiras na cabeça, hoje em dia só consigo me lembrar vagamente do conteúdo de um livro que li há um mês, mas isso não diminui nem um pouco minha paixão pela leitura.[8]

Aqui vemos que, por mais assustador que seja, a demência não é uma condição alheia à nossa humanidade; em vez disso, simplesmente aumenta o que já é parte integrante de toda a experiência humana – isto é, o processo contínuo e constante de se livrar das memórias, de esquecer. A poetisa Elizabeth Bishop capturou a natureza paradoxal disso em um poema que é ao mesmo tempo alegre e mordaz, brincalhão e trágico:

A arte de perder não é difícil de dominar;

tantas coisas parecem cheias de intenção

de serem perdidas que sua perda não é um desastre.

Perder algo todos os dias. Aceite a confusão

das chaves perdidas, a hora mal gasta.

A arte de perder não é difícil de dominar.

Então pratique perder mais longe, perder mais rápido:

lugares, nomes e para onde você pretendia

viajar. Nada disto trará desastre.

Perdi o relógio da minha mãe. E olhe! minha última, ou

penúltima, das três casas amadas se foi.

A arte de perder não é difícil de dominar.

Perdi duas cidades, lindas. E, mais vasto,

alguns reinos que possuía, dois rios, um continente.

Sinto falta deles, mas não foi um desastre.

— Mesmo perdendo você (a voz de brincadeira, um gesto

que adoro) não terei mentido. É evidente que

a arte de perder não é muito difícil de dominar

, embora possa parecer (Escreva!) como um desastre.[9]

O poema foi escrito a propósito do amante do poeta que cometeu suicídio – o que claramente o imbui de um tom trágico – e, ao mesmo tempo, há uma aceitação suave e melancólica; ou seja, todos devemos perder, todos devemos esquecer; pois este é o inevitável anel de vida útil, o pedágio que se deve pagar para começar a existir em primeiro lugar.

Outro momento de poesia que encerra o mesmo paradoxo; a mesma doce e estranha tristeza é a cena final do filme Blade Runner. Aqui, o personagem de Harrison Ford está perseguindo o replicante desonesto Roy Batty, mas ele erra um salto e está perto de cair para a morte, após o que o replicante fugitivo o salva, levantando-o em segurança. Os momentos em que o caçador de recompensas se recupera, são também os momentos em que o replicante está morrendo, seu corpo projetado apenas para viver um curto período de tempo.

Nesses segundos finais, enquanto a chuva cai em cascata sobre o contorno escuro da paisagem distópica da cidade, o replicante pronuncia suas últimas palavras. Mesmo sendo uma criação sintética feita em laboratório, ele aparece naquele momento como o mais humano de todos os personagens, ao resumir o que significou a vida que agora termina:

Eu vi coisas que vocês não acreditariam. Naves de ataque em chamas no ombro de Orion. Vi raios C brilharem no escuro perto do Portão Tannhäuser. Todos esses momentos se perderão no tempo, como lágrimas na chuva. Hora de morrer.[10]

Notas.

[1] Arthur Conan Doyle, A Study in Scarlett , The Project Gutenberg, 12 de julho de 2008: https://www.gutenberg.org/files/244/244-h/244-h.htm#link2HCH0002

[2] Joshua Foer, 'Kaavya Syndrome', Slate 27 de abril de 2006: https://slate.com/technology/2006/04/no-one-has-a-photographic-memory.html

[3] Chris Weeler, 'O embuste da memória fotográfica: a ciência nunca provou que é real, então por que continuamos agindo como é?' Medical Daily 6 de junho de 2014: https://www.medicaldaily.com/photographic-memory-hoax-science-has-never-proven-its-real-so-why-do-we-keeping-acting-it-286984

[4] V. Gordon Childe, O que aconteceu na história (Aakar Books, Delhi: 2019) p.184

[5] William Subbs, A História Constitucional da Inglaterra (Hard Press, Miami: 2017) pp. 550–551.

[6] Elinor Fuchs, Fazendo uma Saída: Um Drama Mãe-Filha com Máquinas-Ferramentas, Alzheimer e Riso (Thorndike Press, Maine: 2005) p.283

[7] Ibid., pág. 283-85

[8] Alix Kates Sculman, To What Love Is: A Marriage Transformed (Farrar, Straus & Giroux, Nova York: 2008) p.170.

[9] Elizabeth Bishop, 'One Art' Poetry Foundation: https://www.poetryfoundation.org/poems/47536/one-art

[10] Hampton Fancher e David Peoples, roteiro de Blade Runner, Trussel: https://www.trussel.com/bladerun.htm#TOP

O jornalismo de Tony McKenna foi apresentado pela Al Jazeera, Salon, The Huffington Post, ABC Australia, New Internationalist, The Progressive, New Statesman e New Humanist. Seus livros incluem Art, Literature and Culture from a Marxist Perspective (Macmillan), The Dictator, the Revolution, the Machine: A Political Account of Joseph Stalin (Sussex Academic Press), um primeiro romance – The Dying Light (New Haven Publishing), Para Sempre: Reflexões Radicais sobre História e Arte (Zero Books) e A Guerra Contra o Marxismo: Reificação e Revolução (Bloomsbury). Ele pode ser alcançado no twitter em @MckennaTony