Fontes: Relatório Chris Hedges / Imagem: Filhos de Gaza, por Mr. Fish
rebelion.org/
Traduzido para Rebelião por Paco Muñoz de Bustillo
Querida criança:
Já passa da meia-noite. Voo no escuro a centenas de quilômetros por hora, milhares de metros sobre o Oceano Atlântico. Viajo para o Egito, a caminho da fronteira de Gaza, em Rafah. Eu viajo por você.
Você nunca esteve num avião, nunca saiu de Gaza. Você só conhece as ruas e becos lotados, os barracos de concreto. Conhecemos apenas as barreiras e cercas de segurança que rodeiam Gaza, patrulhadas por soldados. Para você, os aviões são assustadores: caças, helicópteros de assalto, drones. Eles circulam sobre sua cabeça, lançando mísseis e bombas. Eles produzem explosões ensurdecedoras. O chão treme, os edifícios desabam. Pessoas mortas, gritos, pedidos de ajuda abafados debaixo dos escombros. Eles não param, nem de dia nem de noite. Presos sob pilhas de concreto quebrado estão seus amigos, colegas de escola, vizinhos. Desapareceu em segundos. Você vê os rostos esbranquiçados e os corpos inertes quando são desenterrados. Sou jornalista, é meu trabalho observar isso. Mas você é uma criança, você nunca deveria ver isso.
Fedor de morte. Corpos em decomposição sob o concreto quebrado. Você prende a respiração, cobre a boca com um pano, anda mais rápido. Seu bairro virou um cemitério, tudo que lhe era familiar desapareceu. Você parece surpreso: você se pergunta onde está.
Tem medo. Há uma explosão atrás da outra. Você chora. Você se apega à sua mãe ou ao seu pai. Você cobre seus ouvidos. Você vê a luz branca de um projétil e espera pela explosão. Por que eles matam seus filhos? Que tem feito? Por que ninguém pode protegê-lo? Eles vão te machucar? Você perderá um braço ou uma perna? Você ficará cego ou usará uma cadeira de rodas? Para que você nasceu? Foi por algo bom ou por isso? Você vai crescer? Você será feliz? Como será ficar sem amigos? Quem será o próximo a morrer? Sua mãe? Teu pai? Seus irmãos e irmãs? Alguém que você conhece ficará ferido em breve. Alguém que você conhece morrerá em breve.
À noite você deita no chão frio de cimento, no escuro. Os telefones não funcionam, nem a internet. Você não sabe o que está acontecendo. Há flashes de luz. Há ondas de explosões. Há gritos. Eles não param.
Quando seu pai ou sua mãe sai em busca de comida, você espera, com aquela sensação terrível no estômago. Eles vão voltar? Você os verá novamente? Sua casinha será a próxima a ser destruída pelas bombas? Estes são seus últimos momentos na terra?
Você bebe água salgada, água suja. Isso deixa você doente. Te doi o estômago. Tens fome. As padarias estão destruídas, não há pão. Você come uma vez por dia: macarrão, pepino. Em breve até isso parecerá um banquete para você.
Você não brinca mais com sua bola feita de trapos, nem empina sua pipa feita de jornais velhos.
Você viu jornalistas estrangeiros. Usamos coletes à prova de balas com a palavra PRESS escrita neles. Temos capacetes, câmeras, dirigimos jipes. Aparecemos depois de um bombardeio ou tiroteio. Ficamos muito tempo sentados tomando café e conversando com os adultos. Então desaparecemos. Geralmente não entrevistamos crianças. Mas fiz isso quando estava cercado por um bando de crianças. Você ri, aponta o dedo, pede para tirarmos uma foto sua.
Fui bombardeado por aviões em Gaza. Também fui bombardeado em outras guerras, guerras que aconteceram antes de você nascer. Eu também estava com muito, muito medo. Ainda sonho com isso. Quando vejo as imagens de Gaza, essas guerras voltam para mim com a força dos trovões e dos relâmpagos e penso em vocês.
Todos nós que estivemos em guerra odiamos especialmente pelo que faz às crianças.
Tentei contar sua história. Tentei dizer ao mundo que quando você é cruel com as pessoas, semana após semana, mês após mês, ano após ano, década após década, quando você lhes nega liberdade e dignidade, quando você as humilha e as trancafia em um ambiente aberto. prisão aérea, quando são mortos como se fossem feras, acabam muito irritados. Eles fazem aos outros o que fizeram a eles. Eu contei isso repetidas vezes. Repeti isso durante sete anos. Poucos ouviram. E agora isso.
Existem jornalistas palestinos muito corajosos. Trinta e nove deles foram mortos desde que as bombas começaram a cair. Eles são heróis. Assim como são os médicos e enfermeiros dos seus hospitais. Tal como os trabalhadores das Nações Unidas, oitenta e quatro dos quais caíram. Como motoristas de ambulância e paramédicos. E o mesmo pode ser dito dos socorristas que levantam os blocos de concreto com as mãos. Ou os pais e mães que protegem você das bombas com seus corpos.
Mas não estamos lá agora, não desta vez. Não podemos entrar, eles não nos deixam.
Jornalistas de todo o mundo estão a caminho da fronteira de Rafah. Viemos porque não podemos assistir a esta carnificina e não fazer nada. Viemos porque centenas de pessoas morrem todos os dias, incluindo 160 crianças. Viemos porque este genocídio tem de acabar. Viemos porque temos filhos, filhos como você, preciosos, inocentes, amados. Viemos porque queremos que você viva.
Espero que um dia nos encontremos. Vocês serão adultos, eu serei um homem velho, embora para vocês eu já seja muito velho. Nos meus sonhos te encontro livre, feliz, seguro. Ninguém tenta te matar. Você voa em aviões cheios de pessoas, não de bombas. Você não está preso em campos de concentração, você sai para conhecer o mundo. Você cresce e tem filhos. Você esta envelhecendo. Você se lembra desse sofrimento, mas sabe que isso significa que você precisa ajudar outras pessoas que sofrem. Essa é minha esperança, minha oração.
Nós falhamos com você. Essa é a terrível culpa que carregamos. Tentamos, mas não o suficiente. Então iremos para Rafah, muitos de nós jornalistas. Estaremos em frente à fronteira com Gaza para protestar. Vamos escrever e filmar. É a isso que nos dedicamos. Não é muito, mas é alguma coisa. Contaremos sua história novamente.
Talvez seja o suficiente para ganharmos o direito de pedir o seu perdão.
Chris Hedges é um jornalista americano ganhador do Prêmio Pulitzer. Foi correspondente estrangeiro do The New York Times durante 15 anos , servindo como chefe do escritório para o Médio Oriente e os Balcãs.
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